Perde-se o tempo,ganha-se na idade.
Como se fosse um livro pronto a folhear
e não se conseguisse encontrar a sua personalidade.
Decadência,
Talvez até uma breve persistência em envolver a vontade.
A dor que sofre com o incómodo do sofrimento,
é tão perfeita que se nega ao sentimento.

Apreciar o mais incorrecto do meu osso,
leva-me a reflectir o quanto duro foi suster o meu tormento.